嘴里飛上來，漿果沾滿了他的唾液，到我媽嘴里的時候已經變成了一個黏糊糊的小球。我媽把這個小球嚼碎了，用嘴對嘴的方式喂給我們。

我吃到嘴里的時候，嘗到的不是漿果的味道，是我媽胃酸和膽汁混在一起的味道。那個味道我記了一輩子。不是因為它好吃，是因為它代表了在這個世界上，有一種愛叫做“把命嚼碎了喂給你”。

第三天早上，我爸站在懸崖邊，對我們說了最后一句話。

“只有少數人會成功，”他說，“但成功的那一個，會活。”

他沒有看小悠，也沒有看我。他看的是遠方，是谷底那片綠色的草地，是河邊那些肥美的水草，是我們祖祖輩輩過冬的地方。他的眼睛里有一種很復雜的東西，不像是希望，更像是認命。

然后他飛走了。

不是跳下去，是飛走了。他扇動那雙強壯的翅膀，越飛越高，越飛越遠，最后變成了天邊的一個小黑點。我媽說他是去谷底做準備，等我們跳下去之后接應我們。但我看見她轉過去的時候，嘴在發抖。

她也在害怕。

小悠走到我身邊，用嘴整理了一下我頭頂的絨毛。她比我大一天，但她看起來比我成熟十歲。她的眼神很安靜，安靜得不像是出生才三天的小鳥。

“阿洛，”她說，“我要跳了。”

我說：“姐，你別——”

“我沒有選擇了，”小悠說，語氣平靜得像在說今天天氣不錯，“媽已經三天沒吃東西了，她快撐不住了。如果我還不跳，她會死在這里。你也會死在這里。”

“可是阿翼和小嵐都……”

“我知道，”小悠打斷我，“但他們不是我。”

她走到懸崖邊，往下看了一眼。一百二十米的深淵在她腳下展開，像一張巨大的嘴。風從下面往上吹，把她的羽毛吹得翻過來，露出底下柔軟的絨毛。她沒有猶豫，甚至沒有深呼吸。

她跳了。

小悠的跳法和前兩個哥哥都不一樣。她既不是阿翼那種勇往直前的猛扎，也不是小嵐那種精打細算的取巧。她把身體放得很軟，像一片落葉，不跟風對抗，而是順著風的方向飄。風往哪邊吹，她就往哪邊倒。她在空中翻轉，旋轉，飄蕩，姿態優美得